Ovelha negra, e outras coisas

Maldita foi a hora em que entrei no mercado de livros... Maldita é a paixão. Malditos são os planos de causas utópicas, inúteis a este mundo, inimigas deste mundo. Malditos, ou apenas azarados, aqueles que compram briga contra este mundo.

Não sei mais o que quero. Há dois anos, isso era muito claro: serei livreiro. Consegui emprego numa editora, as coisas andavam bem, e eis!: me dão uma rasteira. É horrível entregar-se completamente a alguém, e ser traído, mas... tenho eu outra maneira de viver, de realmente viver? Não sei ser diferente. Acho que vou sofrer até o último segundo da minha vida, quando alguma enfermeira disser "é... esse aí não tem mais jeito, não... Vou tomar um lanche", e, quando ela volta, eis que expirou o paciente, há alguns minutos.

(Talvez o homem precise ser trágico para ver o engraçado...)

Não conheço mais o engraçado. Acho que deixei de saber o que era graça em fim de 2002, quando fui chutado pela moça que eu amava.

Moças: NUNCA CHUTEM UM POETA! (Pro bem de vcs.)

(Guga: vc não é um poeta... é um cronista...)

(Shiu!, tudo bem: ninguém vai notar a diferença!...)